„Mit Kommunisten redet man nicht!“ 24. Februar 1991 — Die Tötung von Artan Lenja.

Unsere Geburtstage folgten unmittelbar aufeinander.

Den 21. und 22. November 1989 feierten wir bei mir zu Hause. Wir tanzten alle bei ausgeschaltetem Licht zu „Ella, elle l’a“, das von einer BASF-Ferrochrom-Kassette kam. Vom anderen Ende des Zimmers rief Tani:

„Habt ihr kein AC/DC?“

Artan, der Sohn meiner Tante Bukurie, war gerade neunzehn geworden, während ich achtzehn wurde. Während wir ausgelassen tanzten, klagte ich Matilda — Artans Schwester, meine Cousine und für mich ebenso eine Schwester — scherzhaft mein Leid darüber, dass wir „alt würden“.

Es war das letzte Fest, das uns alle zusammenbrachte.

Wenn wir einen geliebten Menschen in der Familie verlieren — wenn wir einen Bruder verlieren —, stirbt ein Teil der Kindheit mit ihm. Das Band zwischen Bruder und Schwester existiert nicht mehr auf dieselbe Weise, denn mit dem Tod endet die körperliche, irdische Koexistenz. Es gibt keine Gespräche mehr, keine gemeinsamen Spaziergänge, kein Lachen am Strand, keine Scherze und keine gemeinsam vergossenen Tränen vor einem Film im Kino. Es wird keine Geburtstage mit fröhlichen Kerzen mehr geben wie in jenem November 1989. Mit dem Tod endet das „Paar“ Bruder und Schwester — für immer.

Ich lebte bereits in Deutschland, als mich am 24. Februar 1991 telefonisch die schreckliche Nachricht erreichte, dass Tani getötet worden war.

Der Sohn meiner Tante, unser Bruder, der zwanzigjährige Artan Lenja, war von einer Militärpatrouille — nicht von einer Polizeipatrouille — in der Nähe des Sportklubs Partizani in Tirana getötet worden. Es war jenes Viertel, in dem Artan seine Kindheit verbracht und mit Freunden aus der Schule Naim Frashëri gespielt hatte. Sein Vater hatte ihm auf genau dieser Straße zum ersten Mal das Motorradfahren beigebracht.

„Artan leistete seinen Militärdienst beim KSP, dem Klubi Sportiv Partizani. Schon zuvor war er Meister in einer Gewichtsklasse im Ringen geworden und erhielt deshalb die Möglichkeit, seinen Wehrdienst in Tirana abzuleisten.

Es war ein Sonntag. Am Morgen des 24. Februar 1991 wusch sich Tani zu Hause bei Mum und ging zum Sportklub Partizani. Dort wollte er mit dem Ringerteam für einen Freundschaftskampf gegen eine türkische Mannschaft trainieren. Er verabschiedete sich, küsste Mum und mich und ging hinaus — um nie wieder zu diesem letzten Kuss zurückzukehren.

Es waren unruhige Tage, besonders unruhige Nächte in Tirana“, erinnert sich Matilda.

„Drei Tage zuvor, am 20. Februar, hatten vor dem Nationalmuseum Menschenmengen — Tausende Bürger und Studenten — die Statue Enver Hoxhas gestürzt. Mum flehte uns an, nicht aus dem Haus zu gehen, denn zwei Tage lang hatte es in der Nähe unseres Wohnblocks, bei der Vereinigten Schule Skënderbeg, heftige Auseinandersetzungen gegeben. Wir verstanden nicht, welche Kräfte gegen wen kämpften. Ich weiß, dass viele Jungen aus dem Viertel Steine auf Panzer warfen, die sich den Wohnblocks näherten.

Am Abend des 24. Februar brachte uns unser Onkel die Nachricht, Tani sei verwundet worden. Entsetzen, Schreie und Klage brachen aus unseren Eltern und aus mir heraus. Ich sehe Mum noch heute vor mir, wie sie unseren Onkel fragte: ‚Sag mir die Wahrheit — haben sie ihn getötet? Oh, sie haben ihn getötet, denn eine Kugel verzeiht nicht.‘

Nachbarn aus unserem alten Viertel hatten den Vorfall beobachtet, und die Nachricht verbreitete sich sofort.

Später erfuhren wir im Gerichtsverfahren durch Aussagen mehrerer Nachbarn, wie es geschehen war.

Artan hatte das Training beendet und wollte an der Rruga Ndre Mjeda den Bus nach Hause nehmen. Die Patrouille hatte einen Jungen aus dem Viertel gepackt und schleifte ihn die Treppen eines Wohnblocks hinunter. Der Junge rief Tani, der gerade vorbeikam, um Hilfe.

Tani trug an diesem Tag wegen des Trainings keine Uniform. Er ging zurück und sagte der Patrouille, sie solle den Jungen in Ruhe lassen, denn er sei Waise und lebe bei seiner Großmutter.

Als der die Patrouille führende Offizier Artan sah, drehte er sich um und sagte: ‚Der ist es.‘

Sofort richteten sie die Waffe auf Artan und forderten ihn drohend auf, in ein Fahrzeug vom Typ BÇ einzusteigen, um zur Polizeistation gebracht zu werden.

Tani antwortete: ‚Ich habe keinen Grund, zur Wache zu gehen. Ich habe nichts Falsches getan.‘

In diesem Moment richteten auch die drei anderen Soldaten ihre Maschinenpistolen auf ihn. Nach Darstellung der Familie und späterer Aussagen gab Patrouillenoffizier Mikail Themollari den Feuerbefehl, hob seine Pistole und schoss in die Luft, während der Soldat Ludovik Vata auf Artans Körper schoss.

Artans letzte Worte waren: ‚Warum habt ihr mich getötet? Ich habe nichts getan.‘

Vor Gericht hieß es, eine Frau habe die Tat gesehen und zu schreien begonnen: ‚Was habt ihr getan? Warum habt ihr ihn getötet?‘ Später erfuhr die Familie, dass diese Frau nicht als Zeugin zugelassen wurde.

Andere Zeugen berichteten, die Patrouille habe den Jungen zusammen mit Tanis leblosem Körper eilig in das Fahrzeug geworfen; seine Beine hätten draußen gehangen. Nach Darstellung der Familie wurde der Junge zur Wache gebracht, wo Behörden versucht hätten, ihm den Tod des Freundes zuzuschreiben.

Ein Polizeimitarbeiter soll dem Fahrzeug auf dem Fahrrad gefolgt sein. Als die Tat nicht mehr verborgen werden konnte, wurde Artans Körper im Hof des Militärkrankenhauses zurückgelassen.

Der Ort der Tötung war voller Blut. Dort blieb eine Soldatenmütze liegen, offenbar in der Hast nach dem Schuss zurückgelassen.

Später umringte eine Gruppe von Artans Freunden die Stelle mit Blumen und Kerzen. Sie stellten sein Foto auf und eine Tafel mit großen Buchstaben: ‚Von der PPSH getötet.‘“

In einem Interview von 2011 erinnerte sich Matilda an das Verfahren.

„Etwa ein Jahr später fand vor dem Gericht von Tirana eine Verhandlung statt. Die Ermittlungen hatten der leitende Ermittler Petrit Serjani und der Ermittler Luan Berja geführt. Staatsanwalt war Petrit Bici, Richter Petrit Klosi.

Offizier Mikail Themollari erschien als freier Mann und bewaffnet vor Gericht. Er wurde von Soldat Ludovik Vata begleitet, der die Verantwortung für den Schuss übernahm. Der frühere Chef des Sicherheitsbataillons Çelo Boro erschien als Zeuge.

Auf unser Verlangen und durch die Vertretung unserer Anwältin Fatbardha Selenica-Kalakula wurde der Offizier schließlich entwaffnet.“

Die Familie erinnert sich an Aussagen, wonach die Patrouille den Auftrag gehabt habe, die Ordnung zu sichern und zu zeigen, dass der Staat vor sogenannten „destruktiven Kräften“ nicht zurückweichen werde.

Auf die Frage der Anwältin, wer den Auftrag gegeben habe, wurde Kiço Mustaqi genannt. Die Anwältin fragte anschließend, wie ein solcher Befehl übermittelt worden sei, da Mustaqi zu diesem Zeitpunkt de jure nicht mehr Verteidigungsminister war. Nach der von der Familie wiedergegebenen Aussage war die Anweisung nicht schriftlich erfolgt und von Filmaufnahmen begleitet gewesen, auf denen Teilnehmer der Ereignisse vom 20. und 22. Februar zu sehen waren.

Die Familie berichtet, dass viele Augenzeugen nicht angehört wurden und dass Aussagen von Zeugen und Obduktionsärzten weitere Verletzungen an Artans Körper jenseits der Schussverletzung beschrieben.

Es schien, als verzweige sich die Tragödie unserer Familie in endlose Wege.

Während ein Teil unserer Familie durch die Berge von Ersekë und Borovë irrte, um den Körper meines Bruders Ilirjan Zari zu finden — er war am 3. Februar 1990 an der Grenze getötet worden —, hielt mein Vater am 25. Februar 1991 auf dem Friedhof von Sharrë seine Schwester fest, während sie den Körper ihres zwanzigjährigen Sohnes in seine letzte Ruhestätte legte.

Als hätte das Schicksal seine Ironie noch nicht erschöpft, wurde eineinhalb Jahre später, im Sommer 1991, Ilirs Körper gefunden. Er wurde im Hochland von Ersekë exhumiert und nur wenige Grabfelder von Artan entfernt beigesetzt.

Die Namen der während der Unruhen von Februar bis Mai 1991 Getöteten wurden später als Liste von Märtyrern bezeichnet. Dazu gehörten Pëllumb Tahiri, Artan Lenja, Artur Daka, Ismail Capari, Spartak Deliu, Mikel Laro und Lulzim Barxha.

Die Arbeit der Erinnerung stärkt das historische Bewusstsein.

Erinnerungen dieser Art können politisch und moralisch mobilisieren.

Ich bin dieser Arbeit des Gedächtnisses dankbar, weil sie historische Erfahrung weiterträgt.

Es lebe die Erinnerung, die die zentralen Fragen einer Vergangenheit berührt, die noch immer Gegenwart unter uns ist.

Aber auf welche Weise sprechen wir über die Vergangenheit? Und sollte es Grenzen dessen geben, was unbedingt ausgesprochen werden muss?

Warum initiieren wir Petitionen für besondere Gesetzgebung, die die Verherrlichung des früheren kommunistischen Regimes verbieten soll?

Ich lese von einer Petition, die Gesetzgeber auffordert, politischen Parteien die Verherrlichung der früheren kommunistischen Diktatur oder ihrer Rhetorik zu untersagen, die öffentliche Verwendung ihrer Symbole zu verbieten, politische Funktionsträger auf Verbindungen zum früheren Regime zu überprüfen und die kriminellen Aktivitäten der Staatssicherheit und anderer Institutionen offenzulegen.

Die Verbrechen des Kommunismus, die Aufklärung der Akten, die Verfolgung Tausender Menschen, Tötungen, Internierungen, Gefängnis und Folter sind jedoch keine Privatsache einer kleinen Gruppe.

Sie gehören zum nationalen Gedächtnis und eine moralische Verpflichtung von Staat und Gesellschaft gegenüber dem Schmerz eines Landes, dessen Vergangenheit noch immer nicht aufgearbeitet ist.

Für mich steht außer Frage, dass auf nationaler Ebene beharrlich nach Gerechtigkeit verlangt werden muss.

Gleichzeitig werfen solche Petitionen für mich Fragen über demokratische Repräsentation und die Beteiligung der Bürger an Gesetzgebung auf. Dennoch müssen wir irgendwie weitergehen.

Europäische Institutionen und die Forschung haben wiederholt Massentod und Repression unter totalitären kommunistischen Regimen dokumentiert, darunter Hinrichtungen, Todesfälle in Lagern, Deportation und Hunger.

Zum Zeitpunkt dieses Textes sollte die Parlamentarische Versammlung des Europarats über eine Resolution zur Verurteilung der unter dem Kommunismus begangenen Verbrechen beraten.

„Mit Kommunisten redet man nicht!“

Vor einigen Jahren gaben Künstlerkollegen in Prag ein Protestkonzert gegen erneuten kommunistischen politischen Einfluss in Tschechien. Sie handelten mit kollektivem Mut und Solidarität, um schwer errungene Freiheiten zu verteidigen.

Ich kehre zu unseren eigenen Wunden zurück.

Die albanische Gesellschaft trägt eine Vergangenheit voller Wunden des Kommunismus. Matilda, die Familien von Pëllumb, Spartak, Lulzim, Mikel, Ismail und Artur, meine Familie und Tausende andere tragen die Erfahrung der Verfolgung als offene Verletzung.

„Wir Angehörigen haben immer wieder die Aufklärung des Falls verlangt, aber nichts geschah“, sagt Matilda. „Es ist unglaublich, aber wahr: Der Fall wurde nie wieder geöffnet. Mum schloss die Augen und zählte noch immer, wie alt Artan heute wäre.“

Als Künstlerin freue ich mich an Theater und Musik. Ich liebe es, frei zu reisen.

Nicht weniger wichtig ist die Tatsache, dass die Generation der Zeuginnen und Zeugen — jene, die sich erinnern — langsam von uns Abschied nimmt.

Die Öffnung der Akten und Dokumente des Sigurimi wäre deshalb für mich ein bedeutender Schritt in der Aufarbeitung von Verfolgung und den Verbrechen der Diktatur.

Verspätete Gerechtigkeit ist verweigerte Gerechtigkeit.

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